A Fotografia de Cena
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Os 4 poemas:
segunda-feira, 31 de outubro de 2011
quinta-feira, 27 de outubro de 2011
Boyd Rice
(16 de Dezembro de 1956 – Lemon Grove, Califórnia, EUA)
Músico, artista, performer, fotógrafo, escritor (editor da obra de Charles Manson), investigador do oculto (fundador de la Igreja de Satan juntamente com Anton LaVey ), orador e actor.
Iconoclasta, provocador, chegando a ser ofensivo, com um particular sentido de humor, investigou e escreveu sobre tópicos, aparentemente tão desconectados como filmes ignorados, música underground orientada a adolescentes, "outsider art", mitologia gnóstica, etc.
Boyd Rice é uma das personagens mais interessantes e inquietantes que surgiu na música electrónica moderna. Toda a sua vida é uma apologia da arte e da provocação. A sua figura e as suas controvérsias ajudaram a formar uma personalidade chave para entender a contra-cultura mais ariscada da era post-punk.
Converteu-se em um dos mais importantes investigadores das diferentes naturezas do som, sendo um dos primeiros artistas que se atreveram a profanar e a destruir as estruturas mais tradicionais da composição sonora, o que mais tarde converteu-se em género musical em si mesmo e que foi liderado por bandas como Throbbing Gristle, Monte Cazzaza, S.P.K, Cabaret Voltaire e Einstürzende Neubauten.
Usando o nome de "NON", onde usou os seus trabalhos mais arriscados, começou a criar ambientes sonoros com a utilização de cassetes pré-gravadas, bases digitais, loops e ritmos repetitivos. Uma das suas primeiras gravações foi o 12" “The Black Album”, disco que podia ser ouvido nas diversas rotações dos gira-discos (16, 33, 45 ou 78 rpm), e de preferência com o volume no máximo; Alem disso tinha no centro mais do que uma perfuração para o próprio disco também ter um movimento "não central". Dentro do mesmo género, publicou os seguintes discos: “Mode of infection” , “Pagan Muzak” e “Rise”, trabalhos "onde o som a través do volume puro pode converter-se em uma presença física".
Boyd Rice também colaborou nos projectos musicais de Frank Tovey, Coil, Death in June, Current 93, Rose McDowall, Giddle Partridge, etc.
Nos anos 70, dedicou uma grande parte do tempo à fotografia experimental, desenvolvendo um processo pelo qual ele podia produzir "fotografias de coisas que não existem". Nunca revelou o meio pelo qual fez essas fotografias, e declarou publicamente que o segredo nunca o revelará. Algumas destas fotos podem ser vistas no seu livro "Standing in Two Circles ".
Em 1989, Rice e Bob Heick da "Frente americana", foram fotografados para Revista Sassy vestindo uniformes e brandindo facas. Boyd Rice recordaria mais tarde como uma brincadeira, mas a fotografia causou boicotes e protestos em muitas das suas aparições. Quando lhe perguntaram se ele lamentava o acontecimento, Boyd Rice declarou: "Eu não me importo. Penso que não fiz nenhum movimento em falso. As coisas más são apenas boas. A América ama os seus vilões".
Mais controvérsia resultou quando Boyd Rice apareceu no "Raça e Razão", um programa de televisão dirigido por nacionalistas. Boyd Rice em várias entrevistas sempre alegou não ser nazi, mas apenas provocador.
Vídeos:
Mais controvérsia resultou quando Boyd Rice apareceu no "Raça e Razão", um programa de televisão dirigido por nacionalistas. Boyd Rice em várias entrevistas sempre alegou não ser nazi, mas apenas provocador.
Vídeos:
Site:
Mensagem - 5
Brasão - O Timbre - 5.2 - Uma asa do Grifo - D.João o Segundo
Braços cruzados, fita além do mar.
Parece em promontório uma alta serra-
O limite da terra a dominar
O mar que possa haver além da terra.
Seu formidável vulto solitário
Enche de estar presente o mar e o céu
E parece temer o mundo vário
Que ele abra os braços e lhe rasgue o véu.
Les Chef-d'œuvres - XIII
Antoine Wiertz (1806, Dinant - 1865, Bruxelas)
Two Young Girls or the Beautiful Rosine (1847)
The Young Sorceress (1857)
Une tete de mort (1824)
The Reader of Novels (1853)
Last Thoughts and Visions of a Decapitated Head (1853)
L'Inhumation précipitée (1854)
segunda-feira, 24 de outubro de 2011
As minhas deambulações nocturnas com Pedro Monteiro - 1
Este fim de semana fomos a Aveiro, ao "Mercado Negro", ver e ouvir o concerto de "Terra Oca" (José Pedro, Carla Freitas de Sá, Ricardo Sá). Um concerto excelente e recomendável a espíritos abertos.
No final fomos ao WC feminino, e deparamo-nos com este exótico local.
Para terminar a noite, nada como uma contemplação atenta e relaxante à exposição fotográfica de Jorge Vidal.
Homenagem a Dali
Tive até aos meus 16 anos o desejo de conhecer e ser benzido pessoalmente por este grande génio da pintura. Isso nunca se concretizou, mas a sua marca manteve-se durante vários anos, dando-me vontade e incentivando-me a pintar. Mais tarde essa influencia desvaneceu-se, mas nunca o deixei de venerar.
Aqui deixo a minha homenagem:
Federico García Lorca - Ode a Salvador Dalí
Una rosa en el alto jardín que tú deseas.
Una rueda en la pura sintaxis del acero.
Desnuda la montaña de niebla impresionista.
Los grises oteando sus balaustradas últimas.
Los pintores modernos en sus blancos estudios,
cortan la flor aséptica de la raíz cuadrada.
En las aguas del Sena un ice-berg de mármol
enfría las ventanas y disipa las yedras.
El hombre pisa fuerte las calles enlosadas.
Los cristales esquivan la magia del reflejo.
El Gobierno ha cerrado las tiendas de perfume.
La máquina eterniza sus compases binarios.
Una ausencia de bosques, biombos y entrecejos
yerra por los tejados de las casas antiguas.
El aire pulimenta su prisma sobre el mar
y el horizonte sube como un gran acueducto.
Marineros que ignoran el vino y la penumbra,
decapitan sirenas en los mares de plomo.
La Noche, negra estatua de la prudencia, tiene
el espejo redondo de la luna en su mano.
Un deseo de formas y límites nos gana.
Viene el hombre que mira con el metro amarillo.
Venus es una blanca naturaleza muerta
y los coleccionistas de mariposas huyen.
* * *
Cadaqués, en el fiel del agua y la colina,
eleva escalinatas y oculta caracolas.
Las flautas de madera pacifican el aire.
Un viejo dios silvestre da frutas a los niños.
Sus pescadores duermen, sin ensueño, en la arena.
En alta mar les sirve de brújula una rosa.
El horizonte virgen de pañuelos heridos,
junta los grandes vidrios del pez y de la luna.
Una dura corona de blancos bergantines
ciñe frentes amargas y cabellos de arena.
Las sirenas convencen, pero no sugestionan,
y salen si mostramos un vaso de agua dulce.
* * *
¡Oh, Salvador Dalí, de voz aceitunada!
No elogio tu imperfecto pincel adolescente
ni tu color que ronda la color de tu tiempo,
pero alabo tus ansias de eterno limitado.
Alma higiénica, vives sobre mármoles nuevos.
Huyes la oscura selva de formas increíbles.
Tu fantasía llega donde llegan tus manos,
y gozas el soneto del mar en tu ventana.
El mundo tiene sordas penumbras y desorden,
en los primeros términos que el humano frecuenta.
Pero ya las estrellas ocultando paisajes,
señalan el esquema perfecto de sus órbitas.
La corriente del tiempo se remansa y ordena
en las formas numéricas de un siglo y otro siglo.
Y la Muerte vencida se refugia temblando
en el círculo estrecho del minuto presente.
Al coger tu paleta, con un tiro en un ala,
pides la luz que anima la copa del olivo.
Ancha luz de Minerva, constructora de andamios,
donde no cabe el sueño ni su flora inexacta.
Pides la luz antigua que se queda en la frente,
sin bajar a la boca ni al corazón del bosque.
Luz que temen las vides entrañables de Baco
y la fuerza sin orden que lleva el agua curva.
Haces bien en poner banderines de aviso,
en el límite oscuro que relumbra de noche.
Como pintor no quieres que te ablande la forma
el algodón cambiante de una nube imprevista.
El pez en la pecera y el pájaro en la jaula.
No quieres inventarlos en el mar o en el viento.
Estilizas o copias después de haber mirado,
con honestas pupilas sus cuerpecillos ágiles.
Amas una materia definida y exacta
donde el hongo no pueda poner su campamento.
Amas la arquitectura que construye en lo ausente
y admites la bandera como una simple broma.
Dice el compás de acero su corto verso elástico.
Desconocidas islas desmiente ya la esfera.
Dice la línea recta su vertical esfuerzo
y los sabios cristales cantan sus geometrías.
* * *
Pero también la rosa del jardín donde vives.
¡Siempre la rosa, siempre, norte y sur de nosotros!
Tranquila y concentrada como una estatua ciega,
ignorante de esfuerzos soterrados que causa.
Rosa pura que limpia de artificios y croquis
y nos abre las alas tenues de la sonrisa
(Mariposa clavada que medita su vuelo).
Rosa del equilibrio sin dolores buscados.
¡Siempre la rosa!
* * *
¡Oh, Salvador Dalí de voz aceitunada!
Digo lo que me dicen tu persona y tus cuadros.
No alabo tu imperfecto pincel adolescente,
pero canto la firme dirección de tus flechas.
Canto tu bello esfuerzo de luces catalanas,
tu amor a lo que tiene explicación posible.
Canto tu corazón astronómico y tierno,
de baraja francesa y sin ninguna herida.
Canto el ansia de estatua que persigues sin tregua,
el miedo a la emoción que te aguarda en la calle.
Canto la sirenita de la mar que te canta
montada en bicicleta de corales y conchas.
Pero ante todo canto un común pensamiento
que nos une en las horas oscuras y doradas.
No es el Arte la luz que nos ciega los ojos.
Es primero el amor, la amistad o la esgrima.
Es primero que el cuadro que paciente dibujas
el seno de Teresa, la de cutis insomne,
el apretado bucle de Matilde la ingrata,
nuestra amistad pintada como un juego de oca.
Huellas dactilográficas de sangre sobre el oro,
rayen el corazón de Cataluña eterna.
Estrellas como puños sin halcón te relumbren,
mientras que tu pintura y tu vida florecen.
No mires la clepsidra con alas membranosas,
ni la dura guadaña de las alegorías.
Viste y desnuda siempre tu pincel en el aire
Una rueda en la pura sintaxis del acero.
Desnuda la montaña de niebla impresionista.
Los grises oteando sus balaustradas últimas.
Los pintores modernos en sus blancos estudios,
cortan la flor aséptica de la raíz cuadrada.
En las aguas del Sena un ice-berg de mármol
enfría las ventanas y disipa las yedras.
El hombre pisa fuerte las calles enlosadas.
Los cristales esquivan la magia del reflejo.
El Gobierno ha cerrado las tiendas de perfume.
La máquina eterniza sus compases binarios.
Una ausencia de bosques, biombos y entrecejos
yerra por los tejados de las casas antiguas.
El aire pulimenta su prisma sobre el mar
y el horizonte sube como un gran acueducto.
Marineros que ignoran el vino y la penumbra,
decapitan sirenas en los mares de plomo.
La Noche, negra estatua de la prudencia, tiene
el espejo redondo de la luna en su mano.
Un deseo de formas y límites nos gana.
Viene el hombre que mira con el metro amarillo.
Venus es una blanca naturaleza muerta
y los coleccionistas de mariposas huyen.
* * *
Cadaqués, en el fiel del agua y la colina,
eleva escalinatas y oculta caracolas.
Las flautas de madera pacifican el aire.
Un viejo dios silvestre da frutas a los niños.
Sus pescadores duermen, sin ensueño, en la arena.
En alta mar les sirve de brújula una rosa.
El horizonte virgen de pañuelos heridos,
junta los grandes vidrios del pez y de la luna.
Una dura corona de blancos bergantines
ciñe frentes amargas y cabellos de arena.
Las sirenas convencen, pero no sugestionan,
y salen si mostramos un vaso de agua dulce.
* * *
¡Oh, Salvador Dalí, de voz aceitunada!
No elogio tu imperfecto pincel adolescente
ni tu color que ronda la color de tu tiempo,
pero alabo tus ansias de eterno limitado.
Alma higiénica, vives sobre mármoles nuevos.
Huyes la oscura selva de formas increíbles.
Tu fantasía llega donde llegan tus manos,
y gozas el soneto del mar en tu ventana.
El mundo tiene sordas penumbras y desorden,
en los primeros términos que el humano frecuenta.
Pero ya las estrellas ocultando paisajes,
señalan el esquema perfecto de sus órbitas.
La corriente del tiempo se remansa y ordena
en las formas numéricas de un siglo y otro siglo.
Y la Muerte vencida se refugia temblando
en el círculo estrecho del minuto presente.
Al coger tu paleta, con un tiro en un ala,
pides la luz que anima la copa del olivo.
Ancha luz de Minerva, constructora de andamios,
donde no cabe el sueño ni su flora inexacta.
Pides la luz antigua que se queda en la frente,
sin bajar a la boca ni al corazón del bosque.
Luz que temen las vides entrañables de Baco
y la fuerza sin orden que lleva el agua curva.
Haces bien en poner banderines de aviso,
en el límite oscuro que relumbra de noche.
Como pintor no quieres que te ablande la forma
el algodón cambiante de una nube imprevista.
El pez en la pecera y el pájaro en la jaula.
No quieres inventarlos en el mar o en el viento.
Estilizas o copias después de haber mirado,
con honestas pupilas sus cuerpecillos ágiles.
Amas una materia definida y exacta
donde el hongo no pueda poner su campamento.
Amas la arquitectura que construye en lo ausente
y admites la bandera como una simple broma.
Dice el compás de acero su corto verso elástico.
Desconocidas islas desmiente ya la esfera.
Dice la línea recta su vertical esfuerzo
y los sabios cristales cantan sus geometrías.
* * *
Pero también la rosa del jardín donde vives.
¡Siempre la rosa, siempre, norte y sur de nosotros!
Tranquila y concentrada como una estatua ciega,
ignorante de esfuerzos soterrados que causa.
Rosa pura que limpia de artificios y croquis
y nos abre las alas tenues de la sonrisa
(Mariposa clavada que medita su vuelo).
Rosa del equilibrio sin dolores buscados.
¡Siempre la rosa!
* * *
¡Oh, Salvador Dalí de voz aceitunada!
Digo lo que me dicen tu persona y tus cuadros.
No alabo tu imperfecto pincel adolescente,
pero canto la firme dirección de tus flechas.
Canto tu bello esfuerzo de luces catalanas,
tu amor a lo que tiene explicación posible.
Canto tu corazón astronómico y tierno,
de baraja francesa y sin ninguna herida.
Canto el ansia de estatua que persigues sin tregua,
el miedo a la emoción que te aguarda en la calle.
Canto la sirenita de la mar que te canta
montada en bicicleta de corales y conchas.
Pero ante todo canto un común pensamiento
que nos une en las horas oscuras y doradas.
No es el Arte la luz que nos ciega los ojos.
Es primero el amor, la amistad o la esgrima.
Es primero que el cuadro que paciente dibujas
el seno de Teresa, la de cutis insomne,
el apretado bucle de Matilde la ingrata,
nuestra amistad pintada como un juego de oca.
Huellas dactilográficas de sangre sobre el oro,
rayen el corazón de Cataluña eterna.
Estrellas como puños sin halcón te relumbren,
mientras que tu pintura y tu vida florecen.
No mires la clepsidra con alas membranosas,
ni la dura guadaña de las alegorías.
Viste y desnuda siempre tu pincel en el aire
frente a la mar poblada de barcos y marinos.
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