(Maisons-Laffitte, 5 de julho de 1889 - Milly-la-Forêt, 11 de outubrode 1963)
Cocteau foi um artista talentoso e multifacetado que alcançou êxito em todas as áreas em que actuou, dando um impulso decisivo a todas as correntes de vanguarda, especialmente ao surrealismo. Foi poeta, dramaturgo, director de teatro, pintor, actor, escultor e cineasta. Enveredou ainda pela música, escreveu libretos e desenhou cenários para ballet e teatro. Foi contudo na tradição literária que mais manifestou o seu talento.
Quando os Ballets Russes se estabeleceram em Paris, em 1909, Sergei Diáguilev fez com que o poeta participara no teatro. Quando Cocteau lhe expressou o seu desejo de criar ballets, Diáguilev desafiou-o: “Surpreende-me”. Diáguilev dirigiu libretos de ballet de Cocteau: "Parade" (1917, com música de Erik Satie) e "Le Boeuf sur le toit" (1920, com música de Darius Milhaud).
Rapidamente se fez conhecido nos círculos boémios artístico como "O frívolos Prince".
Tornou-se amigo de Picasso, Modigliani e Apollinaire e aproximou-se do grupo surrealista, vindo a ser um expoente activo desse grupo.
Tornou-se amigo de Picasso, Modigliani e Apollinaire e aproximou-se do grupo surrealista, vindo a ser um expoente activo desse grupo.
Em 1919, publicou o seu primeiro livro, "O Potomac", seguidos de "Le Grand Écart" (1923), "Orfeu" (1927), "Os Filhos Terríveis" (1929), "A Voz Humana" (1930), "A Máquina Infernal" (1934), "Os Pais Terríveis" (1938) e "Baco" (1951), entre romances, peças de teatro e poesia.
Em 1923, Cocteau consumiu opio, una experiência que descreveu em Opio (1923), e que o levou a passar um período de recuperação em um sanatório. Durante este tempo escreveu algumas de suas obras mais importantes.
A sua extreia no cinema foi com o filme "Jean Cocteau fait du cinema" (1925). Em 1930 escreveu e dirigiu "Le Sang d'un Poete" que revelou um talentoso cineasta, obra que se tornaria representante máxima da corrente poética e surrealista no cinema. Cocteau realizou posteriormente os seguintes filmes: "La Belle et la Bête" (1946), "L'Aigle à Deux Têtes" (1948), "Les Parents Terribles" (1948), "Les Enfants Terribles" (1950), "Coriolan" (1950), "Orphée" (1950), "La Villa Santo-Sospir" (1952), "8 x 8: A Chess Sonata in 8 Movements" (1957) e "Le Testament d'Orphée, ou ne me demandez pas pourquoi!" (1960).
Os filmes que realizou foram importantes na introdução do Surrealismo no cinema francês.
Apesar do seu êxito em praticamente todos os campos artísticos, Cocteau insistiu sempre em que era um poeta e toda a sua obra era poesia.
Pensamentos e aforismos de Jean Cocteau:
- Para o poeta a maior tragédia é se o admiram porque não o entendem.
- Nada existe de audacioso sem a desobediência às regras.
- A ciência serve apenas para se verificarem as descobertas do instinto.
- O limite extremo da sensatez é o que o público baptiza de loucura.
- Um belo livro é aquele que semeia em redor os pontos de interrogação.
- A beleza age mesmo sobre aqueles que não a constatam.
- A poesia é uma religião sem esperança.
- Um artista não pode esperar qualquer ajuda dos seus pares.
- A arte existe no instante em que o artista se afasta da natureza.
Poesia
Sócrates
O que distingue essa tumba
Das outras, dito de passagem,
É que aqui não vêm as pombas,
Mas dois cordeiros da pastagem.
Visitadora, não vos vexe
Esta sábia vítima dos tolos:
Foi a graça do vosso sexo
O que distingue essa tumba
Das outras, dito de passagem,
É que aqui não vêm as pombas,
Mas dois cordeiros da pastagem.
Visitadora, não vos vexe
Esta sábia vítima dos tolos:
Foi a graça do vosso sexo
Que ele amou nos garotos.
Ídolo
Todas tuas velhas cicatrizes
Terra
foram o charme
da tua figura de guerra
Todas tuas velhas cicatrizes
Terra
foram o charme
da tua figura de guerra
A Poesia
Aproveitei-me, confesso, de certos acidentes
Do mistério e de erros de cálculos celestes.
Aí está toda a minha poesia: eu decalco
O invisível (o que para vós é invisível).
Do mistério e de erros de cálculos celestes.
Aí está toda a minha poesia: eu decalco
O invisível (o que para vós é invisível).
Ao crime disfarçado em traje desumano,
«Mãos ao alto!», gritei eu, «É inútil reagir»,
A encantos informes tratei de dar contorno;
Das astúcias da morte a traição informou-me.
«Mãos ao alto!», gritei eu, «É inútil reagir»,
A encantos informes tratei de dar contorno;
Das astúcias da morte a traição informou-me.
Com tinta azul fiz aparecer, de súbito,
Fantasmas transformados em árvores azuis.
Será louco dizer que é simples ou sem perigo
Fantasmas transformados em árvores azuis.
Será louco dizer que é simples ou sem perigo
Empresa semelhante. Incomodar os anjos!
Descobrir o acaso em flagrante delito
De batota, e as estátuas a tentarem andar!
Por cima de cidades que pareciam desertas,
Nos mirantes aonde somente chega a voz.
De batota, e as estátuas a tentarem andar!
Por cima de cidades que pareciam desertas,
Nos mirantes aonde somente chega a voz.
Dos galos, das escolas, buzinas de automóveis
(Os únicos ruídos que das cidades sobem),
Surpreendi, provindos dos subúrbios do céu,
Assombrosos rumores, gritos de outra Marselha
(Os únicos ruídos que das cidades sobem),
Surpreendi, provindos dos subúrbios do céu,
Assombrosos rumores, gritos de outra Marselha
Dorso de Anjo
Em sonhos rua que encanta
e uma trombeta irreal
mentiras são que levanta
um anjo celestial.
Que seja sonho ou não seja,
logo a mentira se afunda,
se a gente de cima o veja,
que todo o anjo é corcunda.
Pelo menos é-o a sombra
na parede do meu quarto.
e uma trombeta irreal
mentiras são que levanta
um anjo celestial.
Que seja sonho ou não seja,
logo a mentira se afunda,
se a gente de cima o veja,
que todo o anjo é corcunda.
Pelo menos é-o a sombra
na parede do meu quarto.
O pacote vermelho
O meu sangue transformou-se em tinta. Era preciso impedir a todo o custo essa nojeira. Estou envenenado até aos ossos. Cantava no escuro, e agora é o canto o que me mete medo. Mais ainda: estou leproso. Sabem daquelas manchas de humidade que parecem um perfil? Não sei que encanto da lepra engana o mundo e o autoriza a beijar-me. Pior para ele! As consequências não me dizem respeito. Nunca exibi senão chagas. Fala-se de graciosa fantasia: a culpa é minha. É loucura alguém exibir-se inutilmente.
A minha desordem empilha-se até ao céu. Os que eu amei existiam pendurados do céu por um elástico. Voltasse eu a cabeça... e já lá não estavam.
De manhã, debruço-me, debruço-me, e deixo-me cair. Caio de fadiga, de dor, de sono. Sou inculto, nulo. Não sei um número, uma data, um nome de rio, uma língua, viva ou morta. Tenho zero em geografia e em história. Se não fossem uns passes de mágica, corriam comigo. Além do mais, roubei os documentos a um tal J.C., nascido em M.L., no dia......, e que morreu com dezoito anos, depois de uma brilhante carreira poética.
Esta cabeleira, este sistema nervoso, mal implantados, esta França, esta terra, não me pertencem. Dão-me agonias. Sempre os dispo à noite, em sonhos.
Pois aqui largo o pacote. Que me fechem num hospício, que me linchem. Quem puder que entenda.
Eu sou uma mentira que diz sempre a verdade.
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