O Último Canto Artístico: dezembro 2011

terça-feira, 27 de dezembro de 2011

Camilo Pessanha - 2

Clépsidra
(Poesias)

Crepuscular

Há no ambiente um murmúrio de queixume,

De desejos de amor, d'ais comprimidos...

Uma ternura esparsa de balidos,

Sente-se esmorecer como um perfume.

As madre-silvas murcham nos silvados

E o aroma que exalam pelo espaço,

Tem delíquios de gozo e de cansaço,

Nervosos, femininos, delicados.

Sentem-se espasmos, agonias d'ave,

Inapreensíveis, mínimas, serenas,...

— Tenho entre as mãos as tuas mãos pequenas,

O meu olhar no teu olhar suave.

As tuas mãos tão brancas d'anemia...

Os teus olhos tão meigos de tristeza...

— é este enlanguescer da natureza,

Este vago sofrer do fim do dia.

(Voz débil que passas,...)

Voz débil que passas,

Que humílima gemes

Não sei que desgraças...

Dir-se-ia que pedes.

Dir-se-ia que tremes,

Unida às paredes,

Se vens às escuras,

Confia-me ao ouvido

Não sei que amarguras...

Suspiras ou falas?

Porque é o gemido,

O sopro que exalas?

Dir-se-ia que rezas.

Murmuras baixinho

Não sei que tristezas...

— Ser teu companheiro?

Não sei o caminho.

Eu sou estrangeiro.

— Passados amores? —

Animas-te, dizes

Não sei que terrores...

Fraquinha, deliras.

— Projectos felizes?

Suspiras, Expiras.

(Porque o melhor, enfim...)

Porque o melhor, enfim

É não ouvir nem ver...

Passarem sobre mim

E nada me doer!

— Sorrindo interiormente,

Co'as pálpebras cerradas,

Às águas da torrente

Já tão longe passadas. —

Rixas, tumultos, lutas,

Não me fazem dano...

Alheio às vãs labutas,

Às estações do ano.

Passar o Estio, o Outono,

A poda, a cava, e a redra,

E eu dormindo um sono

Debaixo duma pedra.

Melhor até se o acaso

O leito me reserva

No prado extenso e raso

Apenas sob a erva.

Que Abril copioso ensope...

E, esbelto, a intervalos

Fustigue-me o galope

De bandos de cavalos.

Ou no serrado mato,

A brigas tão propício,

Onde o viver ingrato

Dispõe ao sacrifício

Das vidas, mortes duras

Ruam pelas quebradas,

Com choques de armaduras

E tinidos de espadas...

Ou sob o piso, até,

Infame e vil da rua,

Onde a torva ralé

Irrompe, tumultuosa,

Se estorce, vocifera,

Selvagem nos conflitos,

Com ímpetos de fera

Nos olhos, saltos, gritos...

Roubos, assassinatos!

Horas jamais tranquilas,

Em brutos pugilatos

Fracturam-se as maxilas...

E eu sob a terra firme,

Compacta, recalcada,

Muito quietinho. A rir-me

De não me doer nada.

Poema Final

Ó cores virtuais que jazeis subterrâneas,

— Fulgurações azuis, vermelhos de hemoptise,

Represados clarões, cromáticas vesânias —,

No limbo onde esperais a luz que vos baptize,

As pálpebras cerrai, ansiosas não veleis.

Abortos que pendeis as frontes cor de cidra,

Tão graves de cismar, nos bocais dos museus,

E escutando o correr da água na clépsidra,

Vagamente sorris, resignados e ateus,

Cessai de cogitar, o abismo não sondeis.

Gemebundo arrulhar dos sonhos não sonhados,

Que toda a noite errais, doces almas penando,

E as asas lacerais na aresta dos telhados,

E o vento expirais em um queixume brando,

Adormecei. Não suspireis. Não respireis.

Divagando no meu tempo pictórico - 1

Pinturas perdidas no limbo entre 1981 e 1987

1981

1983

1985

1987

sábado, 24 de dezembro de 2011

Surrealismo - 7: René Magritte

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René François Ghislain Magritte (Lessines, Bélgica, 21 de Novembro de 1898 ― Bruxelas, Bélgica, 15 de Agosto de 1967)

Magritte deu novos significados aos objectos comuns, mas de uma forma diferente. As suas pinturas tem um conteúdo filosófico e poético, exortando à hipersensibilidade de quem as vê.

The Treason of Pictures (1929)

La clef des songes (1930)

"Detesto o meu passado e o de todos. Detesto a resignação, a paciência, o heroismo profissional e os sentimentos bonitos obrigatórios. Também detesto as artes decorativas, o folclore, a publicidade, as vozes dos anúncios, o aerodinamismo, os escuteiros, o cheiros das bolas de naftalina, acontecimentos do momento e pessoas embriagadas"

Clear Ideas (1958)