Requiescat In Pace

Belos!

"Lo importante no es lo que dios creó, sino lo que creó el hombre sin que dios lo impidiera, porque esa es la venganza de dios" - Angelica Liddell

La Última Epopeya Romántica

12 a 30 de Abril de 2004 - Galeria Geraldes da Silva. Porto, Portugal

Pedro Monteiro em Agosto de 2113

Huxley já o dizia

O Meu Grito de Pavor contra a Merda em que vivemos!

Óleo sobre tela - 120x80 - 2013

Estou a ficar desesperado com esta passividade da "arraia miúda"

Carta Aberta

Caros inergúmenos

(somente referente a: 1. Pessoa dominada pelo demónio. = POSSESSO )

Venho por este meio justificar a minha falta ao agendado encontro devido a estar bastante mais preocupado em esvaziar um copo de Vodka do que a assistir a uma verborreia pseudo-política sobre a visita de um ser que eu particularmente até admiro (somente por ter tantos detractores)...quando está a dormir. Na verdade até me estou a cagar, mas é só para chatear.

Acredito em vós, mas somente na vossa profundidade artística. Quando ás manifestações terráqueas referentes a níveis políticos, religiosos e desportivos venho mostrar a minha Náusea total sobre esses momentos.

Assim, estarei sempre dentro das vossas vísceras, mas somente a níveis imateriais, hiperbóreos, intestinais, paracleticos (sem referência ao Espírito Santo. Mas gosto desta palavra) e dionisíacos.

"Ontem será outro dia...amanhã não sei."

Amen a todos e até uma próxima sublevação espiritual.

p/c...ou mirne:

Não aceito, tal como Breton, referencias contraditórias ás minhas enxaquecas pós-alcoólicas.

"Agora aticem-me os cães, mas devagar pois a morte é breve e eu quero sofrer"

Só através da Arte o corpo e o espírito serão livres. Libertai-vos, ditos ocidentais, da escravidão secular!

Pedimos desculpa por esta interrupção. O blog seguirá quando menos se esperar e desejar!

O Pedro elástico-Surreal num turbilhão de espasmos artísticos

Que todos tenham uma vida sã e não enganadora, é o que eu vos desejo!

Serenidade espiritual

Divagando no meu tempo pictórico - 2

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Pinturas perdidas no limbo entre 1988 e 1990

 1988 

 1988

 1988

 1989

 1989

 1989

 1990

1990

Trabalhos e artigos meus publicados algures - 3

 Revista METRO - 1996

Amálgamas Ossárias

Camilo Pessanha - 2

Clépsidra
(Poesias)

Crepuscular

Há no ambiente um murmúrio de queixume,

De desejos de amor, d'ais comprimidos...

Uma ternura esparsa de balidos,

Sente-se esmorecer como um perfume.

As madre-silvas murcham nos silvados

E o aroma que exalam pelo espaço,

Tem delíquios de gozo e de cansaço,

Nervosos, femininos, delicados.

Sentem-se espasmos, agonias d'ave,

Inapreensíveis, mínimas, serenas,...

— Tenho entre as mãos as tuas mãos pequenas,

O meu olhar no teu olhar suave.

As tuas mãos tão brancas d'anemia...

Os teus olhos tão meigos de tristeza...

— é este enlanguescer da natureza,

Este vago sofrer do fim do dia.

(Voz débil que passas,...)

Voz débil que passas,

Que humílima gemes

Não sei que desgraças...

Dir-se-ia que pedes.

Dir-se-ia que tremes,

Unida às paredes,

Se vens às escuras,

Confia-me ao ouvido

Não sei que amarguras...

Suspiras ou falas?

Porque é o gemido,

O sopro que exalas?

Dir-se-ia que rezas.

Murmuras baixinho

Não sei que tristezas...

— Ser teu companheiro?

Não sei o caminho.

Eu sou estrangeiro.

— Passados amores? —

Animas-te, dizes

Não sei que terrores...

Fraquinha, deliras.

— Projectos felizes?

Suspiras, Expiras.

(Porque o melhor, enfim...)

Porque o melhor, enfim

É não ouvir nem ver...

Passarem sobre mim

E nada me doer!

— Sorrindo interiormente,

Co'as pálpebras cerradas,

Às águas da torrente

Já tão longe passadas. —

Rixas, tumultos, lutas,

Não me fazem dano...

Alheio às vãs labutas,

Às estações do ano.

Passar o Estio, o Outono,

A poda, a cava, e a redra,

E eu dormindo um sono

Debaixo duma pedra.

Melhor até se o acaso

O leito me reserva

No prado extenso e raso

Apenas sob a erva.

Que Abril copioso ensope...

E, esbelto, a intervalos

Fustigue-me o galope

De bandos de cavalos.

Ou no serrado mato,

A brigas tão propício,

Onde o viver ingrato

Dispõe ao sacrifício

Das vidas, mortes duras

Ruam pelas quebradas,

Com choques de armaduras

E tinidos de espadas...

Ou sob o piso, até,

Infame e vil da rua,

Onde a torva ralé

Irrompe, tumultuosa,

Se estorce, vocifera,

Selvagem nos conflitos,

Com ímpetos de fera

Nos olhos, saltos, gritos...

Roubos, assassinatos!

Horas jamais tranquilas,

Em brutos pugilatos

Fracturam-se as maxilas...

E eu sob a terra firme,

Compacta, recalcada,

Muito quietinho. A rir-me

De não me doer nada.

Poema Final

Ó cores virtuais que jazeis subterrâneas,

— Fulgurações azuis, vermelhos de hemoptise,

Represados clarões, cromáticas vesânias —,

No limbo onde esperais a luz que vos baptize,

As pálpebras cerrai, ansiosas não veleis.

Abortos que pendeis as frontes cor de cidra,

Tão graves de cismar, nos bocais dos museus,

E escutando o correr da água na clépsidra,

Vagamente sorris, resignados e ateus,

Cessai de cogitar, o abismo não sondeis.

Gemebundo arrulhar dos sonhos não sonhados,

Que toda a noite errais, doces almas penando,

E as asas lacerais na aresta dos telhados,

E o vento expirais em um queixume brando,

Adormecei. Não suspireis. Não respireis.

Divagando no meu tempo pictórico - 1

Pinturas perdidas no limbo entre 1981 e 1987

 1981

 1983

 1985

 1987

 1987

1987

A beleza na putrefacção - I